Facciamo un mestiere che ti schiaccia, ti distrugge. La chiamiamo tutti Desirée, come fosse di famiglia… ora. Prima era, o non era, una senza volto come i personaggi che popolano i quadri di Giorgio De Chirico. Lui, l’artista, aveva intuito il vuoto che abbiamo. L’idea che non siamo se non occupanti abusivi di spazi. La cronaca del suo tempo ultimo, quella di Desirèe, è agghiacciante, è terrificante. Non è brutta è qualcosa che va oltre e i tanti risolutori facili rendono impossibili soluzioni che sono difficili. Ma lei non tornerà, mai più, per lei non c’è soluzione, rimedio, neanche ora. Il suo dramma personale non ha soluzione, e moriamo uno alla volta non per categorie, o insieme. Ecco che chi legge cerca di dire: non sarà mai per me. Chi cerca soluzioni facili: dice basta schiacciare il male, il mostro. Ma non è così, non è così. Chi cerca le colpe, o le conosce già, non ha capito che qui c’è una vita interrotta e non doveva, qui c’è una umanità interrotta e non doveva, qui ci siamo tutti noi nascosti dietro paure facili, soluzioni facili, cattivi certi. Quel volto di De Chirico mi resta appiccicato, l’hanno considerata così, l’abbiamo considerata così, invece lei era semplicemente lei e per questo era unica. Per questo non doveva morire, per questo sto male, per il pezzo di colpa che abbiamo tutti da quando ci siamo nascosti al mondo per la sua paura, la nostra inazione, i nostri bunker di sicurezze, uccidono anche.
Esistono i mostri? Sì. Esistono gli orchi? sì. Ma sono se i mansueti chiudono gli occhi, sono nella morte della consapevolezza dei mansueti di avere “terribile l’ira”, che è l’antidoto alla inumanità degli orchi. Ma qui i mansueti hanno avuto paura, meglio hanno fatto finta di non vedere.
